Блуждающие острова
Шрифт:
Скорость движения постепенно возрастала и звук изменился, он уже напоминал не игру флейты, а хор труб страшного суда...
Понятно, чем все закончилось...
Ева и полковник встречали меня, обнимали очень нежно... это уже не любовь, это обожание... я испытал щемящее чувство, задохнулся от слез..."
"Ну и досталось тебе... я думал, найду тебя калекой... одежда вся в клочьях... наверное, ты понравился ветру..."
"Я не совсем разбит...
– пробормотал историк, голова его лежала на коленях Евы...
– главное книга со мной... и голова цела, кажется, с ней все в порядке..."
"Ну, скажи, только честно, ты придумал финал... ну скажи..."
"Да... да... да..."
"Только не напрягайся... у тебя голова в крови... Ева, что у него с головой?.."
"Царапина, но кровоточит..."
"Ну, ладно... тебе уже лучше, поспи... Ева останется с тобой, а я пойду на разведку..."
"Ева долго молчала, затаилась... и вдруг я услышал тихое пение в сопровождении звона цикад... или это у меня в ушах звенит?.. нет, цикады звонят, не в голове они завелись... и все же я не уверен, пытаюсь привстать, но сил нет...
Вернулся полковник, идет, пошатывается...
"Хватит, дальше не пойдем, останемся здесь..."
Небо все в отблесках пламени, горит... в убежище светлее, чем днем... я слепну, в глазах темно... распускаются красные гвоздики, плывут ко мне, теперь от меня, раздваиваются... звонят цикады, уже не так оглушительно... звук тонкий, льется...
Я стою, отступаю, потом делаю шаг вперед, спотыкаюсь, падаю в темноту и просыпаюсь...
В пустоте плывут белые облака, скользят в сторону севера над руинами города... я не художник, но потрясен зрелищем...
Я смотрю на свое родовое гнездо... дом вот-вот рухнет... жильцов не видно, спрятались... окна в моей угловой комнате темные... на подоконнике цветут герани в горшках... никогда у меня не росли герани... на занавеске тень женщины... или это обман зрения...
Я должен это записать... пишу...
Ночь стерла руины дома, остались лишь мои впечатления... предел мечтаний, подняться по черной лестнице в свою комнату и лечь, заснуть....
Что я и делаю...
Все прошло, забылось... боже, я не хочу оставаться в одиночестве, помоги мне...
Кто-то трогает меня, целует... губы нежные... еще пьяный от поцелуя, я встаю на ноги, натыкаюсь на писателя... он стоит на четвереньках, ищет колокольчик, звонит: динь-дзынь... еще и еще, уже с остервенением...
Писарь не появляется...
"Может быть, я смогу вам помочь?.."
"Вы кто?.. я плохо вижу... в доме поселились сомнительные личности... откуда они вылезли?.. выглядят как мертвецы... повылазили из могил... они лишили меня ног, рук, хотели лишить и головы, не успели, я очнулся... не знаю, реальны они или порождения сна... что с вами?.."
"Голова раскалывается... перестаньте звонить..."
Где этот писарь?.. подлец, предатель... вы его не видели?.."
"Нет, не видел..."
"Никто его не видел, ушел, мог бы сказать куда?.. ну что за люди... жалкие создания... как же мне больно... по-настоящему больно... мне надо продиктовать окончание записок..."
"Диктуйте..."
"Тише... соседи подслушивают и пишут доносы... не верите?.. пишут, пишут... даже на полковника... но его им не достать, у него покровители... и в гневе он ужасен, может убить... кто-кто, а я знаю, что говорю... опять головокружение... дома похожи на верблюдов на фоне неба, кружатся, танцуют парами..."
"Диктуйте же..."
"Я пережидаю головокружение на четвереньках... со мной такое бывает... как полковник застал меня в такой позе... говорят, он исчез... нор он может вернуться, появится ниоткуда в кителе довоенного покроя с золотыми пуговицами и босой... он такой... это не надо записывать..."
Писатель диктует, я записываю... страшно даже представить такое...
"Все... ставьте многоточие... закройте окно, опять шум на площади... собрались... откуда они берутся?.. ораторы... пустая болтовня... все еще пахнет гарью... крыло у дома сгорело... а он летал..."
Писатель разрыдался... что на него нашло?.. он захлебывался слезами и икал...
"Кто-то меня вспоминает... кому-то я нужен и такой... верится с трудом... что они там ищут в пепле, копаются, разгребают... где мой колокольчик?.. ага, вот он..."
Я говорю: мне пора...
Он не отпускает, рыдает, звонит...
* * *
В доме воцарилась тишина...
"Я спал, когда внезапно поднялся ветер...
Ветер доставил меня на один из западных островов, их еще называют блуждающими... здесь собирались люди, душой которых владело желание увидеть бога и познать блаженство его благодати, страстно желаемой...
Мне показалось, что моя земная жизнь уже кончилась... это не так...
Люди собирались здесь отовсюду... место это было удобное благодаря своей безопасности и умеренному климату...
Люди, уединившись в пещерах, совершали таинства благочестивой жизни, жили, не заботясь о нуждах тела... они пели гимны создателю и прислушивались к прорицаниям пророков...
Написанное и изреченное в словах - это лишь символ скрытого смысла, который обнаруживается в размышлениях и созерцаниях...
Иногда люди выходили наружу... они встречали все утра мира молитвой в подобающей позе: подняв глаза и руки к небу...
День они посвящали размышлениям и созерцаниям, тьма же больше подходила для нужд тела...
Питались они росой, как цикады, вдохновлялись пением псалмов и скромностью...
Гордость они признавали началом лжи, скромность же - угодной богу, она начало истины...
Дела гордых людей достойны слез и сожалений...
В пещерах воцарилась молчание... слышен был лишь шепот ветра и вздохи..."