Шёпот
Шрифт:
Тут тоже самое. Захоти кто ограбить хозяина, просто не нашёл бы где что. Можно было дверь и не закрывать. Я скинул на его сенсорстол регистрационный номер яхты.
— Что это? — не отрываясь от строительства очередного моста между подпрограммами прохрипел Кен.
— Нужно узнать куда прыгнула эта яхта?
— Зачем?
— А зачем ты вообще всё это делаешь? — покрутил я рукой вокруг его громадного проекта.
— Это интересно.
— А мне интересно куда прыгнула яхта, я заплачу сколько скажешь.
— Не интересно, — сухо отозвался Кен продолжая строить свою пирамиду из непонятных символов. Непонятных, но знакомых, я такие каждый раз во время глюков вижу. Может у меня тоже программистический склад ума и я могу круто программировать, а всего-то нужно в кубрике бардак покрупнее навести?
Я рывком схватил задохлика за шиворот, хотел отодвинуть от стола, но лишь оторвал воротник… эм… хламиды — как-то так эта его одежда называется, наверное. Тогда я взялся за спинку стула и потянул осторожнее, а то вдруг тоже отломается. Стул на колёсиках скрипуче сдвинулся с места. Кен пару секунд поводил в воздухе пальцами, прежде чем заметил что сенсорстол слегка убежал. Чёрные глаза недоуменно повернулись в мою сторону, зрачки «развернулись» немного шире радужки.
— Смотри сюда, — перекидываю запись с личкома на его сенсорстол и включаю воспроизведение.
Лаборанты катят из Лорхета в док капсулы гиберизации. Мелькают детские лица под стеклом. Безмятежные, бледные, полумёртвые. Я только хотел толкнуть проникновенную речь о вреде рабства и детской проституции, как Кен встрепенулся.
— Вот это да! — он аж подскочил в кресле, его зрачки раздвинулись ещё шире и глаза стали полностью чёрными. — Что же ты сразу не сказал!? Вот это новость!
— Ну так, — важно приосанился я.
— Ты понимаешь что это значит!? — он воодушевлённо протянул руки чтобы схватить меня за грудки, но я разумно увернулся от грязных пальцев. — Он попался!
— Да, вывоз детей…
— Да причём тут дети? — как от несущественной детали отмахнулся Кен перематывая запись вперёд-назад и увеличивая стоящего в коридоре Триерта. — Их тут всё время возят-вывозят. А вот господин Триерт Ментор, полномочный представитель Федерации Кай! Вот это поворот!
— А что с ним? — оказывается этот улыбчивый хитрец, подставивший перламутровых, не просто какой-нибудь бандит или агент клана, а целый резидент большого государства. Ничего хорошего это мне не сулит.
— Как что? Смотри сюда, а теперь сюда, впечатляет? — Кен перевёл фокус камеры с Триерта на дату в углу и обратно. — Ты видишь?
— Ну вижу… — пожал я плечами. — Чего такого-то?
— Он посол на Бориане! — растопырил пальцы хозяин свинарника, да с таким видом будто эта фраза должна объяснить мне абсолютно всё.
— И? — Триерт ещё и посол, посол подставляющий тех к кому послан. Кажется я вляпался в большую политику, не мог же Триерт так действовать без одобрения своего правительства. Ой, бежать нужно. Быстро и далеко, далеко.
— И ты дату смотришь? Чуть больше двух месяцев назад! — улыбка Кена становится всё шире и мечтательнее, будто он золотую рыбку поймал.
— И?
— Ты что тупой? — внезапно посерьёзнел программист, посмотрев на меня как на дауна.
— Ты несёшь какую-то хрень, а тупой я? Объясни всё по порядку.
— Так ты не в теме? Вот, — он наскидывал мне на комлинк каких-то новостных ссылок, а сам принялся прокручивать туда-сюда запись, попутно вызывая разные менюшки и программы.
Я углубился в чтение: «Галактический вестник федерации. Новости дальней разведки. Выдержка из выпуска номер 2013»
И пошло: какие-то тёрки двадцатилетней давности, пропажи кораблей, обнаружение планеты кислородного типа, киты, струны, рыжий профессор, послы, и ни одного слова про Триерта. Все эти новости ничего не проясняют, только путают. Это почти как выдать сноску о «соитии бритаров вне брачного периода» на запрос о правильной погрузке РАР-3. Какого дьявола?
Я злобно повернулся к Кену.
— Ну… — как кретин лыбится тот. — Понял теперь, а?
— Или ты сейчас нормально объясняешь или я за себя не ручаюсь, — тихо, но свирепо чеканю каждое слово.
— Какой же ты идиот, — тяжко вздыхает Кен, делает рука-лицо и начинает говорить будто общаясь с пятилетним. — Триерт Ментор полгода назад заступил на должность посла доброй воли на Бориан.
— Ну…
— А всего два месяца назад он был на Лорхете-5.
— Ну…
— Какое «ну»? — вспылил Кен, я аж забоялся что он на меня с кулаками попрёт. — Как он мог быть на станции когда он посол на Бориане?!
— Ну отлучился ненадолго, что такого?
— С Бориана? Отлучился? Да ты так и не понял сути. Вот лови, тут более информативно, — кидает мне ссылку на какой-то не очень хорошо оформленный сайт, если сравнивать с земными технологиями, то что-то на уровне старого форума.
Начинаю изучать эти художества хотя бы по диагонали, поскольку добиться чего-то от горе программиста всё-равно нереально. Сайт — сборище местных «уфологов», сторонников международного заговора и всё такое. В общем почти сектанты, которые верят в разную муть и в каждой подворотне чуют присутствие тайн оставленных расой джоре.
Основной посыл: Правительство нас обманывает, правительство от нас всё скрывает, правительство то, правительство сё, а мы имеем право знать совершенно обо всём и точка. Ещё и требуем допуска к любым научным материалам и разведывательным зондам. Экие наивные ребята. У нас и на Земле таких полно.
Действительно, отчего это «САМ» единолично владеет чемоданом с кодами от ракет стратегического назначения? Давай ка расшарим это дело на всех. Красную кнопку в каждый дом! Ну, а что? Пусть мировое сообщество понервничает, а у Америки адреналин выделится, в штаны.
Ну и дополнительно куча сопутствующих историй пересекающихся с земными аналогами: Мы с приятелями шарились по «Зоне пятьдесят один» и вдруг с неба ударил яркий свет, а когда я очнулся мои друзья пропали.
Ещё бы они не пропали, если ходили по режимному объекту где амеры, судя по всему, тестируют новые вооружения. Лезут разные искатели приключений в такие места как «зона пятьдесят один», а потом удивляются, что кое-кто из их сообщества без объяснений исчез. Пфф.