С болью в сердце
Шрифт:
Не видела этого мальчугана. Значит, не я записывала. Марк, наверное…
— Так, вон у тебя перчатки на рюкзаке висят… — улыбается. — И давай сразу договоримся… вот, тебя как зовут?
— Миша…
— Миша, давай, ты будешь меня называть просто, Сандра, без отчества. Хорошо?
— А можно? — киваю вместо ответа. Глядит с недоверием. — Вы же директор школы и взрослая…
— У тебя папу как зовут?
— Николай…
— Тогда, я тебя буду Михаилом Николаевичем называть…
— Не надо… — немного подумав. — Сандра…
Молодец, пацанчик. Схватывает на лету. Отбиваю ему "пять".
— Шуруй, давай, на свою тренировку.
Возвращаюсь в кабинет. Немного легче стало.
Вот!
У меня уже есть воспитанники. И тренеры у меня, отличные. Я не могу их подвести.
Пару часов сижу в интернете, изучаю законы. Лицензию и, правда, могут не дать.
Марк предлагает к отцу моему обратиться. Я против. И ему запретила. Не хочу, чтоб он помогал. Мы с ним в нормальных отношениях. Но я сама. Я смогу. В первую очередь, хочу себе доказать. А остальным уже так… сверху бонусом.
— Сандра, там к тебе какой-то мужчина… странный… — заглядывает Каринка, моя помощница. Пришлось взять, одна, вообще, не успеваю.
— По какому вопросу? — соображаю, кто бы это мог быть.
— Сказал, ты в курсе… — а в глазах отчетливо читается страх.
— Ладно, зови…
Заразила меня своей паникой. У меня аж руки трясутся. Нервно пытаюсь найти свой ежедневник. Я могла назначить только собеседование на вакансию тренера. Теперь надо найти куда записала, хоть имя посмотреть. А то, неудобно как-то.
Поднимаю взгляд.
Ого. Здоровый дядечка. Ну, как, дядечка… Мужчина. В стильном костюме.
И, о, да!
Просто с охренительной бородой.
Блин. Это уже какая-то зависимость…
И мне кажется, что я ее где-то видела…
Но это просто отдельный вид искусства. Прям любуюсь.
А он, как-то странно, на меня уставился. Так, и смотрим друг на друга долгих, несколько, секунд.
Прокашливаюсь. Отмираю первой.
— Проходите, присаживайтесь. Расскажите о себе… я пока найду… кое-что… — продолжаю переворачивать все на своем столе, ежедневник не находится. Да, что же такое…
— Мы должны договор составить…
— Какой договор? — я в непонятках.
— На оказание услуг, секция бокса…
До меня доходит. Никакой не тренер. Клиент. Будущий. Или бывший. Или не клиент. Мы пока не открываемся.
— Ой, извините, я вас перепутала… — тянусь рукой к пачке.
— А вы знаете, что курение не помогает снять напряжение? Лучше подойдет плавание…
Нифига себе заявочки…
Я даже прикуривать не собиралась.
— А с чего вы взяли, что я в напряжении? — усмехаясь, все-таки прикуриваю. Глядя в глаза выпускаю облако дыма.
— А об этом говорит всё: от вашей позы до морщинок на лбу…
— А поподробнее… — давай, это вызов.
Я не успокаиваюсь. Вечно меня несет куда-нибудь, не в ту степь.
— О напряжении свидетельствует взгляд искоса, с опущенными бровями, нахмуренный лоб. Прерывистое дыхание, часто соединенное с непонятными звуками — типичный признак фрустрации. Поза человека, справляющегося с сильными чувствами и эмоциями… — заглядывает под стол, улыбается. — Скрещенные лодыжки…
Прячу ноги под стул.
— Опущенные уголки губ говорят о непрожитом гневе… — продолжает. — Сутулость — закрыться от мира, который принес много боли…
Откидываюсь на спинку, скрещиваю руки. Что-то мне не по себе. Зря залезла. Когда-нибудь жизнь меня научит. Но не сейчас.
— Скрещенные на груди руки — попытка отгородиться от ситуации. Тут не только психическим напряжением попахивает. Чем похуже. Мне продолжать?
— Нет, спасибо… — сглатываю.
Вот, как? Как? Я сама столько не знаю о себе. Срочно переводить тему, пока он мне тут диагнозы не начал ставить.
— Дело в том, что мы не можем оформить договор. И к сожалению, закрываемся, не успев открыться… — подвожу итог.
А что? Вряд ли мы откроемся. Что, зря человеку обещать.
— А в чем дело?
— У нас нет лицензии…
— Пфф… всего-то…минуту…
Выходит из кабинета. Что еще за пфф… передразниваю. Тоже мне… Но борода…
— Вам сейчас позвонят, все решено… — стоя в дверях. — На днях зайду, подпишем договор.
Разворачивается, уходит.
— А? — только и успеваю вымолвить. Что происходит? Я ничего не поняла.
Звонок.
— Да? — поднимаю трубку.
— Сандра Александровна, ждем вас завтра, подписать документы. Временная лицензия вам одобрена. Бессрочную сделаете перед началом следующего учебного года…
Капец. Я в шоке. Вот это бородач…
А что? Так можно было?
Глава 3. Из пасти ада
— Да, понял я, понял… — возмущаюсь я.
Я вам актер, что ли?
Странное, конечно, дело. И форма оплаты, тоже странная. Точнее, не столько форма, сколько сумма.
Оплатят мои долги.
Если бы не сын, не ввязался бы никогда, в эту заваруху.
Юлька — коза. Бросила нас с Мишаней. И все долги своего любовника на меня повесила. Я, конечно, сам осел. Надо было смотреть, что подписываю.
Ладно, ты меня бросила. И подставила, конкретно. Чуть без квартиры не остался.
Ладно, я. Но сын? Где твой материнский инстинкт? Сучка.
— Просто, прихожу, узнаю обстановку, делаю звонок, ухожу… — повторяю. — А что насчет моих долгов?
— Сразу все спишем… — отвечает, почти компьютерным голосом. Никогда не видел этого чувака, но доверия не внушает, от слова совсем. Скидываю вызов.