С болью в сердце
Шрифт:
— Я спросила про Игоря, а не про его отца…
— А они считай неотделимы…
— Ясно, папаша чиновник, а сынок дебил…
Попрощавшись с парнями, спускаюсь вниз, к сцене.
Зацепили меня эти ребятки…
— Когда ты почувствуешь мое тепло. Посмотри мне в глаза — вот, где прячутся мои демоны. Не подходи слишком близко. Внутри темно. Вот, где прячутся мои демоны… — мысленно перевожу слова песни на русский.
Рассматриваю каждого участника группы. Ничего особенного. Задерживаю взгляд на одном из них. Бас-гитарист. Выделяется… Здоровяк. На две головы выше остальных. И борода у него зачетная.
В моем окружении нет бородачей. Либо не нравится, либо не умеют носить. А у него прям вау…
В красно-черной клетчатой рубашке, джинсах. В черной шапке. И даже не внешним видом выделяется. Скорее взглядом. Не такой дерзкий, что ли.
Встречаемся глаза в глаза. Зависаем…
В мои глаза лучше не смотреть, дружок…
Там темно и мои демоны…
Но что-то не дает отвести взгляд… улыбаюсь этому ощущению. А он думает что ему, и тоже расплывается в улыбке. Когда еще успевает петь, спрашивается?
Закатив глаза, отворачиваюсь.
Сквозь толпу, направляюсь к выходу.
В холле забираю рюкзак из гардероба.
Меня резко за воротник куртки дергают назад.
Не успеваю ничего сообразить. Вдавливает в стену. Давит рукой в шею.
— О, Игорек! Ты что-то еще хотел сказать? — несет меня. Отхвачу же сейчас.
— Слышь, ты знаешь, кто мой отец? Я тебя уничтожу…
Я ржу…
— А ты сам-то, кто? Без отца? — продолжаю себя закапывать.
Его лицо пошло пятнами. Раскраснелся, сейчас взорвется.
— Тупая курица…
— Повторяешься… — усмехаюсь.
— А строишь из себя железную леди…
Да, черт возьми… Прав, собака… Не такой тупой, как кажется на первый взгляд…
Строю железную леди… Иначе, размажут…
Он открыл рот для продолжения тирады, но теперь уже его дергают за воротник куртки.
— Разве можно, так с девушками разговаривать? Непорядок. Извинился, живо… — мой рокер-здоровяк в шапке.
Хм… интересно…
Игорек что-то бормочет невнятное. Конечно, тут и дар речи можно потерять, не то, что обделаться. Здоровяк чуть ли не в два раза его выше и шире.
— Не надо мне извинений… — встряхиваю руками.
Тупо сваливаю.
Пора заканчивать этот день.
Всё.
Домой, спать.
Глава 2. Отдельный вид искусства
Задолбало! Два месяца! Два долбанных месяца! Я пытаюсь исправить ситуацию с помещением. Очередная проверка опять обнаружила несоответствия! Теперь по пожарной безопасности.
У меня должна быть школа. Своя. Хоть я и не тренер, но я немало в этом разбираюсь.
Через неделю должно было быть открытие. Я сделала ремонт в нашем бывшем клубе, он должен был подходить по всем критериям.
Небольшие группы уже набраны и тренируются. Пока без договоров. Но потом мы все оформим. Это свои, им можно доверять.
Мне в штат нужны еще два тренера. Обслуживающий персонал, администратор. Какой теперь персонал?
Лежу головой на столе. Я ничего уже не хочу. Прям охота сдаться и слинять, куда-нибудь на море.
Но хрена с два, я сдамся. Я все сделаю, и сама.
Кто-то вваливается в мой кабинет. И я даже знаю, кто. Так, беспардонно и бесцеремонно может зайти и развалиться в кресле, только один человек. Марк.
— Чего приперся? — поднимаю глаза.
Ну да. Он. Сидит, сияет. Как начищенный пятак.
У них с Линдой все хорошо. Сейчас, когда смотрю на них, умиляюсь. Они так подходят друг другу. Сама себе удивляюсь, как я могла его любить? Может, и не любила вовсе. А так, придумала себе что-то.
Нет, конечно, сначала, когда узнала, что они встречаются, у меня была истерика. Безмолвная. Секунд десять. А потом, сестру похитили и было не до этого. Но я видела, как терзался Марк. И поняла, что он, правда, любит ее. Как-то так, все и сложилось у них. Летом свадьба.
— Узнать, как там дела… у нас?
— Исправить несоответствия за неделю…
— Кто тебя топит?
— В смысле? — поднимаюсь, пытаясь сообразить, что он имеет в виду.
— Дело долго тянется. Либо тебя просят “занести”, либо, вообще, не хотят, чтобы ты открылась.
Хм… Задумалась. В эту сторону я еще не думала.
“Занести” я пробовала. Не взяли. Либо принципиальные, либо… есть установка не давать мне лицензию.
— Всё! Изыди… а то твоя сияющая физиономия ослепляет… — ворчу я.
— Так, я чего еще пришел-то… У меня на примете есть два крутых тренера, надо бы их взять… — осторожно.
Но это не помогло. Я взрываюсь…
— Какие к черту тренеры? Мы еще даже не открылись. Если в обрнадзоре узнают, что мы набрали группы без лицензии, то мы, вообще, не откроемся!
Хватаю со стола пачку сигарет, вылетаю из кабинета. Выхожу на задний двор, на парковку. Первый порыв — сесть в тачку и свалить. Но торможу себя. Падаю на лавку. Прикуриваю… Легче не становится. Новых мыслей и идей нет.
— Доброе утро, Сандра Александровна! — резануло по слуху отчество. Ненавижу, когда меня так называют, еще больше, чем производным от Сандры.
— Доброе утро… — не глядя и не придавая большого значения. Но! Детский голос. Тааак. — Стоять!
Поднимаю на мальчишку взгляд. Лет шесть-семь.
— Ты откуда такой? И почему один? — оглядываюсь.
— Меня папа привез… — показывает на парковку. — Я на тренировку…
— На бокс?
Расплывается в улыбке.
— Дааа… — с искренним удивлением. — А как вы догадались?