Аритмия
Шрифт:
Хочется зарыдать от обиды. Знает ведь, что у меня день рождения. Что я его жду…
Бросаю взгляд на свое отражение. Весь день крутилась, наряжалась и даже подкрасилась. Все зря!
Еще раз перечитываю сообщение. Сухое и короткое. Как-будто ему не до меня…
Не позволяю себе расплакаться. Тушь потечет.
Выхожу в коридор. Из гостиной в этот момент доносится громкий смех и свист. Дядя Женя достал баян, который не поленился притащить с собой из краев малой родины. Нет, это я слушать не хочу. Каждый год одно и то же.
Решительно обуваюсь. Надеваю пуховик, застегиваю молнию и накидываю капюшон (Шапку прячу. Прическу жалко). На секунду заглянув в комнату, машу матери пятерней. Пусть думает, что я поехала к одноклассникам.
Спешно покидаю квартиру, спускаюсь вниз по лестнице и только на улице вздыхаю с облегчением. Уж лучше прогуляться, неважно в какую сторону, да хоть до торгового центра. Там елка красивая, много людей. Не буду чувствовать себя одиноко… Зайду в книжный магазин, куплю себе горячий шоколад. Красотища!
Внезапно чувствую, как начинает вибрировать телефон. Ныряю в карман и достаю его, искренне надеясь, что это Ян. Но нет… На экране загорается видеовызов. От Сашки Харитоновой.
Мы не то, чтобы дружим. Так, общаемся иногда в школе и на секции по волейболу. Сашка, она хорошая девчонка, но больше как-то одиночка. Нет у нее подруг, вот прям как у меня.
Снимаю перчатку и принимаю вызов.
— Привет!
Харитонова хмурится, закусывая губу.
— О, теперь вижу. Арсений, хэллоу!
Такая красивая! Рыжие волосы непривычно ровные и гладкие. Макияж, шикарное бежевое платье. Фоном играет музыка. Но девчонка, похоже, находится не в самом зале. Все шумы звучат как-то приглушенно и отдаленно.
— С днем рождения, что ли! Сорока нашептала, — подмигивает. — Счастья, радости, сбычи мечт и любви!
— Спасибо, Саш! — улыбаюсь.
Мне искренне приятно, что хоть кто-то из класса меня поздравил.
— А тебя тут потеряли по списку. К нам не приедешь? Ты где вообще? — пытается разглядеть здание за моей спиной. — За хлебом именинницу послали, что ль?
— Сбежала из дома, — зачем-то сообщаю честно. — У родителей там своя вечеринка.
— Ага, понятно. Кисляк. Сборище пенсионеров, частушки и наставления на будущее?
Удивленно вскидываю бровь. И как она угадала?
— Страйк? — веселится рыжая. — Давай приезжай, а то тут скучно, даже поговорить не с кем. Наши примитивные инстасамки только и делают, что на фоне елки кривят губы, изображая дальних родственниц уток.
Смеюсь. Почему-то очень живо представляю себе эту картину.
— Ну?
— Даже не знаю, Саш, — пританцовывая, отзываюсь я.
Холодно. Мороз щиплет за нос и кусает за ноги, облаченные в капрон. Благо мама не обратила внимания, отчитала бы.
— Ну так что? Заглянешь? Не люблю наш серпентарий, но маман настояла. Мол не надо от коллектива откалываться, тра-ли-фа… Кстати, кормят тут шикардос. Давай хоть наедимся, да выпьем бурлатино за твое здоровье!
Так-то заманчиво, и все вроде складывается. Родители оплатили мое место, знают, где я… Но есть одно но — Ян почему-то не хотел, чтобы я шла на этот праздник. Причин не объяснил. Просто заявил, что не хочет, чтобы я там находилась, и предложил провести это время вдвоем.
— Не знаю, Саш.
Она расстроенно поджимает губы.
«Даш, не сегодня. Завтра».
И я вдруг думаю…
А что если Ян собрался туда? Один.
Ощущаю в груди резкий, неприятный укол.
Да нет… Не стал бы обманывать. Зачем?
Спросить? И как это будет выглядеть… Нет, не буду.
Но поздно, червячок сомнения уже начал грызть меня изнутри.
— Хотя знаешь, Саш, я сейчас приеду. Только ненадолго…
— Супер-пупер! — радуется она.
Сбрасываю вызов. Открываю приложение, чтобы вызвать такси.
Клянусь, если бы я знала, чем закончится этот вечер, сидела бы и слушала баян дяди Жени…
«Сантафе» — приятное место. Просторный зал, дорогой свет, красивая светлая мебель и, конечно же, большая новогодняя елка.
На танцполе девчонки энергично виляют бедрами под Лободу, а парни, разделившиеся на компании по интересам, то и дело бросают взгляды в их сторону. Обсуждают между собой у кого юбка короче и ноги длиннее.
Мы с Сашкой второй час кряду набиваем животы. Кормят здесь и правда очень вкусно. А сколько деликатесов! Это вам не какое-нибудь чаепитие с блинами в стенах школы Новосибирска. Хотя, пожалуй, там я чувствовала себя куда более уместно.
Харитонова отлучается в туалет, а я как раз хочу попробовать рулетик с семгой, когда ко мне подсаживается Рома.
— Привет, Даш, как дела? — невзначай закидывает руку на спинку моего стула.
— Хорошо, Ром, — пытаюсь быть приветливой.
— А че такая грустная?
— Нормальная, — уверяю я.
— Расстроилась из-за отсутствия Абрамова?
— Он обещал сюда прийти?
Да. Все-таки спрашиваю.
— Вроде, — пожимает плечом. — Попозже.
Вот значит как…
Молчу. Разглядываю взрывающиеся желтые пузырьки лимонада в бокале.
— Может, в кино сходим завтра или погулять? Только не надо тащить еще кого-то. Не съем я тебя.
— Ром, не начинай опять, — уклоняюсь от его пальцев.
Хотел по привычке щелкнуть меня по носу.