Чтение онлайн

я и косарь и стихоплёт.

Мой труд — пустое расточительство —

трава ещё быстрей растёт.

Растёт себе (ей это нравится),

ковры зелёные стеля.

Ну что ж, расти, моя красавица —

у трав поэзия своя.

Свободой упиваюсь!

Октябрь занудно плачет

Без видимых причин,

А я живу на даче —

Совсем один.

Свободен от дебатов,

В консенсусе с собой.

В кругу ежей и дятлов

Сплошной покой.

Свободой упиваюсь

От всех сует вдали.

В грехах стихами каюсь:

О, Боже, возлюби!

Бездельничает тело,

Благодаря дождю.

В фужере 'Изабелла'.

Сижу, цедю...

Исходят вон нуклиды,

Очистив организм.

Преломлены обиды

Сквозь грани призм.

И ссылка уж не в тягость,

И отступило зло.

Глотну нектара малость —

враз рассвело.

И мир совсем не мрачен,

И дождь не так уж сыр,

Да и октябрь не плачет.

Вино — факир!

Месяц торчу

Месяц торчу в доме казённом

На неухоженном берегу,

Где в заведении одноимённом

В окна видеть Пахру не хочу, не могу.

Осточертела она своим безразличием,

Как в замедленной съёмке, течением,

древних ив, обнажённых до неприличия,

ряби лунным холодным свечением.

Всё надоело до тошноты,

До спаек исколотых вен.

Гнетёт ожидание близкой беды

И в жизни плохих перемен.

Нужно бежать и как можно резвей,

Вырваться из казённой стерильности,

От болящих, скорбящих теней

В мир надежды и детской наивности.

На полянке лесной волейбол

На полянке лесной волейбол,

"чужаки" держат бой против "наших".

За кустом под газетами стол —

накрывается в счёт проигравших.

Был "обмыт" не один уже сет,

даже рефери сбился со счёту,

а конца матчу, видимо, нет.

Вот команды попались — упёрты!

Тщетно борется с сеткою мяч.

То он "за", то в её цепких лапах.

Не летит он ни в пас, ни с подач.

И его опьянил, видно, запах.

Всех бодрит аромат портвешка

и амбре прёт от килек с томатом.

Рефери строг, но исподтишка

завершил этот матч как бы патом.

Скучно в этом раю

В молодом соснячке птичий крик,

словно скрежет.

Лёгкой тенью скользит караван облаков.

По инету тоска

без ножа меня режет.

Скучно в этом раю —

без друзей, без врагов.

Раззудила плечо мне газонокосилка.

Как массаж мертвецу,

этот редкий покос.

Помню в сЕти меня дожидается милка.

Нет известий о ней ...

И участок зарос.

Не жалеет июнь

цвет зелёного спектра,

и на сотках моих

хлороформа дурман.

А я жадно ловлю

ртом московские ветры

и ищу в облаках монитора экран.

С утречка небо серо,

как жизнь, без просветов.

Придавило, нависло, слегка морося.

И ещё нестерпимее тяга к инету,

потому что косьбой

заниматься нельзя.

Я косил,

а за мною трава вырастала.

Докосил

и пора начинать всё сначала.