Везёт тому, кто везёт

Приветствую вас, уважаемые читатели.

Я – бизнесмен-практик с сорокалетним стажем, владелец бизнесов разных направлений, инвестор, наставник и отец шестерых детей.

У меня был непростой жизненный путь, похожий на американские горки. Я пережил три банкротства, был в одном шаге от ТОП-списка Forbes и несколько раз находился на грани жизни и смерти.

В итоге я приобрел богатый жизненный опыт, которым решил поделиться на страницах своей книги.

Она неспроста называется «Везёт тому, кто везёт». В этом выражении вся моя жизненная позиция. Чтобы поймать удачу за хвост, важно не только работать над собой и развивать свои навыки, но при этом и действовать, не боясь рисковать и ошибаться. Тем самым извлекать из любой ситуации бесценный опыт, позволяющий найти свою миссию и стать счастливым человеком.

В книге первой я рассказываю о своей юности, о том, как шел к успеху в спорте и бизнесе, а также о первом переломном моменте в своей жизни.

В книге второй вы познакомитесь с моими удачами и провалами в бизнесах разных направлений: международная торговля, аграрный и гостинично-ресторанный бизнес, строительство и реализация жилых и коммерческих площадей, бизнес-центров, горно-рудное производство, сетевой маркетинг, инвестирование и т. д. Кроме того, я рассказываю, как благодаря испытаниям и кризисам обрел веру и нашел свое предназначение: как пришел к наставничеству и начал идти по пути счастливой и гармоничной жизни.

Очень надеюсь, что эта книга поможет каждому из вас, а кто-то в некоторых историях увидит себя.

Приятного чтения!

В салоне «мерседеса» тесно. Я сижу на заднем сиденье авто посередине.

Да, я встретился с Игорем и передал ему остаток основного долга – сто тысяч долларов. Но до сих пор перед глазами его перепуганное лицо, и слова бьют набатом в ушах: «Серик, понимаешь, меня хотят убить».

К тому же я узнал неприятную новость от Мурата, который на этой встрече был моей подстраховкой. Еще до того, как я вылетел в Москву, от него пришло сообщение на пейджер: «Мой товарищ не поедет. Буду работать один. Уже сел в поезд». Почему отказался Виталий, он не объяснял. Неприятный холодок пробежал по спине. Ситуация меняется, и отточенный план действий начинает напоминать очень опасную импровизацию. По сценарию Мурат должен был заранее слиться с посетителями ресторана «Прага» и уже сейчас ждать, когда все действующие лица соберутся в колонном зале. Но идеальные планы придумывают люди, которым свойственно ошибаться. В один миг ситуация может перевернуться с ног на голову. Как, например, с тем же Виталием. И меня это, конечно, не особо радует.

Послав куда подальше угнетающие мысли, возвращаюсь в кожаный салон «мерседеса» и еще раз оцениваю обстановку: по бокам от меня сидят два представительно одетых кавказца. Тот, что справа, смотрит вперед и молчит. Другой переговаривается на чеченском с сидящим возле водителя «братком» и постоянно косится на меня. Что дальше – лес и лопата, яма с бетономешалкой, или все-таки получится поговорить? Какие у меня шансы? И почему Мурат не выходит на связь? Может, он уже плавает в Москве-реке с грузом на шее, забрав перед этим с собой пять-десять душ?

Мысли крутятся в голове и вытесняют одна другую. Я понимаю всю серьезность ситуации и холодею от одного только осознания того, что больше никогда не увижу свою семью.

– Не волнуйтесь. С вами ничего плохого не случится, – заметив мое состояние, вежливо и с небольшим акцентом говорит слева сидящий кавказец. Он поправляет пиджак, словно невзначай демонстрируя рукоятку охотничьего ножа, выглядывающую из-за пояса:

– Нам сказали доставить до места в целости и сохранности.

Я киваю в ответ и продолжаю размышлять. Значит, шанс все-таки есть. Увы, это не Караганда, где я знаю достаточно влиятельных людей, чтобы чувствовать себя в безопасности. Мы в Москве, где бизнесмены пропадают пачками чуть ли не каждый день.

Надо срочно связаться с Муратом. Если, конечно, он еще жив… Пейджер привычно ложится в мою ладонь, и я начинаю писать сообщение. Сидящий справа кавказец выхватывает средство связи у меня из рук и передает братку впереди.

– Всё вам вэрнем, – этот говорит с акцентом, но так же вежливо, – потом вэрнем. Нэ переживайте.

Он держит все время руки на виду и тарабанит пальцами по костяшкам другой руки в такт доносящейся из магнитолы лезгинке. Пытается таким образом снять напряжение. Он явно на пределе. У меня на душе становится еще неспокойнее, но я беру себя в руки.

Мешок на голову мне не надели, и я рассматриваю через слегка тонированное лобовое стекло внешний мир. Там, снаружи, воздух не прокурен, нет запаха пота, лезгинка звучит только из редких шашлычных, и жизнь течет размеренно и спокойно. Если кто-то из прохожих и думает о чем-то криминальном, так это только когда видит на доске объявлений портрет очередного разыскиваемого преступника с надписью: «Внимание! Розыск!» – или вспоминает сводку происшествий по городу, которую услышал по радио.

Проехали небольшое здание с вывеской «Кафе Метелица», где я когда-то впервые попробовал безумно вкусную солянку. До сих пор помню ее кисло-пряный привкус.

Мы сворачиваем налево, проезжаем еще несколько серых зданий и останавливаемся.

Я жду, что меня вытолкнут, но этого не происходит. Спокойно выхожу сам. Значит, все-таки сначала поговорим. Представил, как не увижу в зале Мурата, у которого в сумке лежат пятьдесят тысяч долларов для Муссы, и похолодел. Ведь это единственная причина, по которой я могу остаться сегодня в живых.

Два «мерседеса» припарковались у входа в ресторан «Прага». Закругленный угол большого здания и свежая вывеска на уровне второго этажа еще раз подтверждают – это то самое заведение, где когда-то читал свои стихи Маяковский и отмечал премьеру «Чайки» Чехов. Где, я надеюсь, все еще находится Мурат в окружении бойцов Вахи.

Мы заходим в здание, скрипя массивной дверью. Пять братков из второго «мерседеса» замыкают шествие. Нас провожает взглядом усатый человек в одежде швейцара, который, как мне кажется, выглядит немного испуганным.

Я попадаю в уютный небольшой холл. Затем поднимаюсь по белым мраморным ступеням на второй этаж. Клетчатые ковры позволяют шагать практически бесшумно. «Я – Багира…» – слегка ухмыляюсь, вспоминая свою детскую кличку, и тем самым немного разбавляю нарастающее напряжение. Мы заходим в просторное и хорошо освещенное помещение с белыми мраморными колоннами. В зале многолюдно. Проходим дальше, минуя столики, занятые семейными парами и небольшими компаниями. Кто-то изучает меню или уже пробует на вкус заказанные блюда, кто-то общается и бросает на нас мимолетные взгляды. Мы останавливаемся возле нескольких колонн, разделяющих помещение на две части. За ближайшими тремя столиками сидят десять кавказцев. Некоторых выдает такой же легкий акцент, как и у моих спутников. Наверняка они вооружены. Остальные столики заняты посетителями, вполне вероятно регулярно бывающими в этом заведении. Определить это несложно: людей Муссы выделяет своеобразный дресс-код – черный костюм, белая рубашка, серый галстук.