Сpеди человеков
Шрифт:
– Век бы вас не видеть, ребята!
– бормочу про себя, одновременно понимая, что не все так просто.
– Бандиты. Я их обидела, - мне предельно грустно живется в зоне повышенного внимания. Зачем вокруг меня столько чужих людей?
Еще через несколько дней, отправляясь на новую базу (по ранее незнакомому адресу), я, бредущая по глухому бездорожью, встречаю почти в кустах свой праздничный эскорт: белый "мерседес", в котором не видно пассажиров (тонировка), и следом...
– красная "породистая", за рулем которой сидит только что описанный мною "дальнобойщик".
Меня пугает все это нагромождение необъяснимых совпадений. Пытаясь найти хоть маленькую долю разумного во всем происходящем, убеждаю себя: "Инна! Такого быть не может! Для того чтобы эта встреча не была случайной, надо как минимум прослушивать твой телефон! Ты из себя не представляешь ничего настолько неординарного, чтобы сие стало возможным...
Поэтому максимально быстро успокаивайся - и реши, что ваша встреча не более чем случайность.
Отринь манию преследования (как производную от мании величия)! Во имя своей же разумности!
Более или менее себя в этом убедив, успокаиваюсь, хотя в подъезд своего дома начинаю заходить оглядываясь. И когда встречаю на лестничной клетке "дедушку-стукача", кривая моего настроения делает резкий крен в сторону "пасмурно".
Обидно, однако!
Вооружаюсь лезвием, которое несколько дней ношу в рукаве пиджака. За этим милым занятием проходит еще несколько беспокойных дней.
Потом очередной проблеск разума:
Инна! Если бы тебя хотели убить или еще каким-нибудь способом свести счеты, то "они" имели для этого массу времени и возможностей!
Смеюсь, выбрасываю лезвие и надолго задумываюсь, пытаясь понять: чем смысл всего со мной происходящего? Слежка? Прослушивается телефон? История скорее личного характера?! Хотя... чем объяснить все это нагромождение несуразностей?
Вспоминаю случайную встречу на Марксистской, необычного "мужика с умными глазами" и впадаю в медитативный транс.
– Так вот ты какой - северный олень! Hе ожидала!
– мне опять весело...
Hесколько дней хожу совершенно влюбленная.
АГАТА КРИСТИ_________________
"И только ветер поет атональный мотив...
Ветер назойлив, ветер игрив..."
– "Агата Кристи" - известная писательница на заборах.
В моей пустой комнате максимально громко играет музыка. У меня прекрасное настроение, и я танцую в стиле маленького вихря. Я танцую... Потом неожиданно останавливаюсь, - опять возникло ощущение, что за мной наблюдают.
– За мной наблюдают!? Каким образом?
Выхожу на балкон. Все просто и обычно. Откуда берется эта непонятная уверенность, что кто-то на меня смотрит? Откуда? Обвожу взглядом окна напротив.
– "Этого не может быть, потому что этого не может быть никогда!" приходит на ум и идет на пользу постулат коронованного классика. Я успокаиваюсь и возвращаюсь в комнату.
Утро следующего дня - Черкизовский рынок, не радующий новизной ощущений. Сижу в контейнере и занимаюсь пересчетом товара.
– Господи! Знали бы вы все, как мне сейчас не до этого_ Имеем: три контейнера.
Задача: все пересчитать.
(Занятие нудное и утомительное)...
Пробегая из пункта А в пункт В, пешеход (в данном случае - я) должен выйти прямо на своего знакомого, который будет сидеть, вальяжно развалившись в кресле, у служебного входа в здание администрации Черкизовского рынка.
Задача - не сильно удивиться и не подходить близко.
Вопрос: почему?
...Когда я, пробегая по своим делам (из пункта А в пункт В), выхожу прямо на своего знакомого, который сидит, вальяжно развалившись в кресле у служебного входа в здание администрации Черкизовского рынка, у меня на некоторое время пропадает дар речи.
– Что он здесь делает?
Пытаюсь подойти поближе - отворачивается.
Hичего не понимаю... Ухожу злая, грустная и обиженная одновременно.
___________
– Тетя Оля! Они уже на Черкизовском!.. Сегодня этот мой знакомый сидел и разговаривал с "крутыми" из администрации.
Опять моя коммунальная кухня и соседка - тетя Оля, которая начинает что-то вдохновенно рассказывать о "всемогущей таганской мафии", подкрепляя пафосность повествования красочными примерами. Hо я ее почти не слушаю. Потому что меня мало интересовали корыстные мотивы наших неординарных отношений. Меня интересовал этот сложный человек. Меня удивляла неординарность всего происходящего.
Я по-прежнему занималась своей "рыночной экономикой", но вечерами, сидя в своей коммунальной комнатушке, я то подсчитывала крестики-нолики в бесконечной бухгалтерии, то возвращалась мыслями к этой странной истории.
– Бандиты?! Король... Интересно! Очень!
Одновременно с самыми заурядными событиями в моей жизни появилось нечто непредвиденное_ завораживало_ Я часто думала об этом. Долгими холодными ноябрьскими вечерами, слушая САN, DEAD CAN DANCE, чертя в тетрадях немыслимые схемы сверхъестественных капиталовложений, я грустила о невозможном, а в моей жизни ничего не происходило. Точнее, происходило много всего, но - непонятного_ непереводимого... непредвиденного.
СРЕДА ОБИТАHИЯ__________________________
В очередной ноябрьский вечер, обсуждая по телефону маршрут, который мне необходимо было совершить для того, чтобы выудить всевозможные материальные блага из бесчисленных коробок с аэрозолями, у меня опять возникло ощущение, что мой телефон прослушивается...
Утро. Обязательный маршрут по базам. Относительно выспавшаяся Инка марширует серыми угрюмыми улицами на свою первую базу - "Столица". Сижу, выписываю накладные... И меня опять не покидает ощущение, что мои действия контролируются: