Шериф

— Все внутрь! — отрывисто командую я, и гражданских сдувает.

Они торопливо разбегаются по ближайшим домам, как тараканы из-под сдвинутого холодильника. Накомис забрасывает за спину автомат и с мрачной решимостью стискивает пулемёт. Подозреваю, что к этому моменту она уже взяла ступень E в Силе, потому что держит его вполне комфортно.

Замечаю, что и ребята Кёртиса исчезли. Впрочем, они не подряжались воевать с вооружёнными пришельцами. Одно дело уничтожать полуразумных жуков, другое — тех, кто держит в руках футуристические пушки.

Меж тем, дорогие гости степенно шагают по улице, с интересом и некой брезгливостью, разглядывая окружающие здания. Могу их понять, Уайтклэй никогда не отличался изысканной архитектурой. А появление вриллов эту ситуацию нисколько не улучшило.

— Атакуем, пока они скучены? — сглотнув, спрашивает Накомис.

Я не спешу отвечать, потому что пытаюсь распознать в новоприбывших — враги это, друзья или нечто посередине?

Их поведение не смахивает на тех, кто вторгается силой на враждебную территорию. Никто не берёт под контроль крыши для прикрытия своих, никто не бежит впереди, разведывая обстановку, никаких стационарных защитных барьеров, транспорта или дронов.

Они не излучают неминуемую опасность, но, быть может, это всего лишь поведение колонизатора, белого бваны, которой не верит, что дикари с палками могут чем-то ему угрожать. Если Сопряжение накрыло их мир уже давно, насколько более технологически развиты данные красавцы? Насколько они оторвались от Землян в способностях, экипировке и рейтинге боевой мощи?

Я сканирую Оценкой того, кто шествует по центру. Высокого пришельца, на которого оглядываются окружающие. К которому изредка обращаются и, получив ответ или команду, продолжают идти дальше.

Вместо привычного текста я вижу лишь:

????

Класс: ????

Редкость: ????

Ранг: ????

РБМ: ???? единиц

Статус: ????

Неизвестный на долю секунды замирает и продолжает свой путь. А первая строка его фрейма бежит рябью, меняясь, что заставляет меня непроизвольно присвистнуть.

— Что такое? — тут же реагирует Накомис, которая держит на прицеле приближающуюся толпу.

— Я сейчас совершу глупость, — отвечаю, уйдя в свои мысли. — Если что, рад был с тобой воевать. У тебя клёвая задница.

Вынырнув из дверного проёма, быстрее, чем она может меня схватить и затащить обратно, двигаюсь навстречу отряду. Чужаки явно замечают новую цель, но не спешат наделать во мне дырок. Это не может не радовать.

С одной стороны я надеюсь, что Эгида даст мне несколько секунд, если ситуация изменится, а с другой, верю, что она мне не понадобится. Потому что долговязый пришелец[1] с бледно-серой кожей, глазами с чёрной радужкой на фоне багровой склеры и щупальцами на голове, что заменяют ему волосы, имеет занятное имя.

Ваалис “Длинная Тень” Иккул

— Я думал, что мордашкой ты будешь посимпатичнее! — замерев посреди улицы, кричу я.

А сам сцепляю руки за спиной, чтобы не дрожали. Ну и до револьверов отсюда гораздо ближе.

Пришельцы сокращают расстояние между нами, всё так же не проявляя агрессии и вскоре останавливаются. Ваалис стягивает с пояса какое-то устройство не крупнее мобильника и поднимает его перед собой. Если сейчас меня разнесёт на куски зарядом плазмы, будет обидно.

Слышу свой голос: “Я думал, что мордашкой ты будешь посимпатичнее!”. Через секунду аппарат издаёт череду шипящих звуков, как будто кто-то пытается произнести скороговорку с кашей во рту. Предводитель отряда склоняет голову набок, и небрежно что-то произносит. Всё та же мешанина из слипающихся звуков. Зато устройство вполне чётко спрашивает:

— Красота-привлекательность-миловидность моего-твоего-его лица-физиономии-моськи имеет-несёт-содержит какой-то-некий-неизвестный вес-значение-ценность?

Честно, я зависаю на добрых пять секунд. Мозг пытается переварить эту ахинею.

— Не особо. Мне с тобой не детей крестить.

Гаджет повторяет мои слова на тарабарском.

— Зачем-почему ты-вы хочешь-планируешь казнить-истребить отпрысков-потомков?

Он, что, подумал, крестить значит повесить на крест? Типа распять?

— Мне кажется, у нас не складывается диалог.

Прослушав мой ответ, Ваалис что-то бегло командует одному из своих спутников. Тот[2] выглядит более молодой копией Такирама. Такой же пушистый, шестирукий и озорной на вид. Одет во что-то вроде спецовки механика поверх обтягивающей брони. Сжимает сразу несколько гаджетов, а также короткую винтовку.

Подбежав к лидеру, он забирает у него переводчик и что-то торопливо жмёт в нём, явно ругаясь на чём свет стоит. Под конец коротышка хреначит рукой по устройству, и то издаёт мягкое гудение. Ваалис забирает предмет и вновь что-то надиктовывает.

— Прошу простить, наше техническое оснащение-оборудование оставляет желать лучшего. Мой техник уверяет, что универсальный переводчик-толмач быстро освоит тонкости-хитрости вашего языка, и вскоре мы сможем беседовать, не отвлекаясь. Ему всего лишь нужно наработать-накопить достаточную базу слов-терминов.

— Отлично, а то я уже начал волноваться. Не надо убивать детей. Их и так, хрен знает, как мало осталось.

— Сожалею, — безэмоционально произносит Ваалис. — Таков жребий миров. Сопряжение всегда первыми уносит самых слабых-уязвимых.

— Итак, — я упираю руки в бока, — ты прислал мне Оценку, ты же выдал мне задание на зачистку вриллов.

— Верно, Егерь, и ты с ним успешно справился. А значит моя первоначальная оценка-анализ твоей компетентности оказалась корректной.