Чтение онлайн

Очень много знакомых лиц. Бывшие, мои клиенты. Многих, знаю лично.

— Сандра, очень рад, что вы вернулись… — подходит ко мне один из гостей.

Не помню как его зовут, бизнесмен местный. Очень много сливал денег и, видимо, продолжает. И как спонсор бойцов, и на ставках.

— Как теперь все цивильно. Ремонт, парковка… — кто-то еще подходит.

— А какое прикрытие у вас мощное. Не то, что просто заброшенное здание…

По очереди подходят. И бесят. Тупо в ответ улыбаюсь.

И выглядело, как заброшенное здание только снаружи. А внутри, я все делала нормально. Обидно.

Все здесь. А вот когда, я приходила и просила на развитие школы, не давали.

“Ой у меня все в товаре…”

“Это бесперспективно…”

“В такие проекты я не вкладываюсь… ”

Зато, теперь понятно, во что вы вкладываетесь и что перспективно…

Лицемерные твари.

Да, я не лучше. И тогда, и сейчас занимаясь этим. Но я, хотя бы всегда правду говорила в лицо. И не лебезила.

— Да, ты, знаменитость в криминальном мире… — смеется Коля.

Наверно, видит мое выражение лица.

— И не говори… еще какая, знаменитость… — улыбаюсь в ответ.

И это, правда. Многие авторитеты меня знают. А я их. Не то, чем можно похвастаться…

Несколько боев в легком весе. Все доходяги. Такое ощущение, что из подворотни набрали. Или прям совсем неопытных. Удар не поставлен. Тупо махаются и все.

И не только в легком, в тяжелом весе, такая же фигня.

А бой вечера, вообще, цирк будет. Видела я, этих бойцов вечера. Больше на балерин похожи.

Спектакль какой-то.

— О, Господи… ты-то что здесь забыл? — удивляюсь я, неожиданному появлению Марка.

— А вдруг помощь нужна… — растерянно.

Усмехаюсь.

— А как же будущая мамочка? Ты ее бросил? — вставляет свои три копейки Коля.

— Она спит. В последнее время — постоянно. Часов двадцать в сутки…

И не понятно то ли с радостью, то ли с сожалением.

— Питбуль! Ой, или Гладиатор? — подходит к Марку один из гостей.

Интересуется ждать ли его в ближайшее время "в клетке".

— Нет, не ждите. Закончил я с боями… — отвечает неохотно. Тоже не любит заискивать, поэтому и спонсоров у него почти не было.

— Что еще за Питбуль с Гладиатором? — шепчет мне в ухо Коля.

— Это его псевдонимы. Когда Марк выступал, использовал их…

— А школу, ты, поэтому "Гладиатор" назвала?

Киваю вместо ответа, потому что краем глаза, среди толпы замечаю знакомую фигуру.

Да, ладно?

Неужто, она?

— Я сейчас…

Сбегаю от парней. Сама найду. И узнаю все у нее.

Какого хрена творится? Кто она такая? И что ей надо от нас?

— Сандра Александровна! — перехватывает меня Астахов.

Да, блин… Тебе, что еще надо?

— Мы же договорились, чтобы вашего психолога не было?

— Не помню, когда это мы успели договориться? — включаю дуру.

— Я вас настоятельно прошу, чтобы его здесь больше не было…

— Просьба отклонена. Он мой зам. И он будет… — чеканю, не глядя на него. Пытаюсь не упустить из виду эту сучку. — А сейчас вынуждена вас покинуть…

Видела, как она сквозонула из зала, в сторону раздевалок.

Захожу в первую. Вот она. Стоит. Спиной ко мне. Меня ждет?

— Какие люди… — ухмыляюсь. — Ты, какого хрена, опять около нас трешься?

Разворачивается. Смотрит в упор.

— Я же сказала тебе, зачем я здесь. Ради Коли…

— Что ты мне лепишь? Ты спалилась, Коля тебя видел… ты кто?

— Вот видишь, он уже сочиняет сказки…

— Допустим, он врет, а ты нет. А ребенок? Мишка побоку?

— Угадала. Мне нужен только Коля…

Я даже опешила от такого ответа. Коля, конечно рассказывал, что она к ребенку холодна была. Но не до такой же степени.

— Ну ты и тварь…

Блин. Я что ей поверила? Да с хрена с два.

Открыла рот для продолжения реплики… но не успела ничего сказать.

Внезапно, я почувствовала тупую боль у основания черепа. В глазах темнеет. И начинаю заваливаться…

Всё. Пустота…

В нос бьет резкий запах и обжигает слизистую. Не пойму, запах чего? Инстинктивно уворачиваюсь от источника, но он следует за мной.

Мотаю быстро головой, от чего она начинает болеть.

— Сандра…

Распахиваю решительно глаза.

Надо мной Коля и Марк. В голове всплывают картинки последних событий перед отключкой. Начинаю вспоминать. Разговор с “Юлей” и темнота.

— Что случилось? — с тревогой.

Пытаюсь встать.

Марк с Колей хватают меня под руки, сажают на низенькую скамеечку.

Откидываюсь на стену.

— Принеси что-нибудь холодное, голова болит… — хмурясь, обращаюсь к Марку. Тру место ушиба. Больно. Шишка будет.

Марк уходит.

— Да, что случилось? — не выдерживает, срываясь.

— Что-что? Супруга твоя опять здесь была. Опасная штучка, недооценила ее. Поговорить с ней хотела, а она по башке мне зарядила…

— Чего? Поехали в больницу…

— Да, какая к черту больница… — в голове все перемешалось. — Нет, не она меня ударила. С ней кто-то был. Она не одна…

— Мне это надоело! Я иду в полицию!

— Стой! Какая полиция? У нас тут и так, дела какие творятся. Нельзя сейчас внимание привлекать…