Шрифт:
Пролог
Пролистываю фотки на телефоне. Это уже на автомате. Сигарета тлеет в пальцах. Забываю затягиваться. Внутри все сводит болевым спазмом.
– Ладно, не грузись, Арчи. Сейчас наши приедут, - доливает мне в стакан Тери.
Киваю. Отодвигая от себя телефон.
Тери - один из моих трех друзей. Еще со школы. Новых я не завел. Хватает этих. Да и со мной сложно дружить. Тери - терпеливый. Наверное, азиатская кровь.
Пока он лечит по телефону какую-то телку, опять пододвигаю к себе свой. Фотоальбом...
Зависаю на фотке. Домашняя. Большинство ее фоток в моем фотоальбоме снято со спины. Почему?
Потому, что пошла она к черту!
Разглядываю. Облокотившись на подоконник, она курит в окно. Задница у нее прекрасная, в отличие от хозяйки. Хозяйка в коротких джинсовых шортах. Слишком коротких, чтобы назвать их шортами. Тонкий перешеек не прилегает плотно и, если присмотреться, то можно увидеть…
– Клевая телочка! «Ябывдул»!
– со спины.
Мои глаза заливает кровью, практически - буквально. Закрываю их, перехватываю его за шею, рывком наклоняя над столом ниже. На самом деле, я в секунде до того, как впечатать его в этот стол лицом.
Но это всего лишь Кипиш, еще один мой друг. Не азиат. Просто веселый идиот.
– Кипиш… - выдыхаю.
– Я скучал. Но если ты еще раз вякнешь что-то про эту телочку, я доломаю твою пустую башку.
Ни*ера человек не взрослеет!
– Эй!
– выворачивается он возмущенно.
– Я просто задницу заценил!
– Задницу, на секундочку, моей... ЖЕНЫ!
– рявкаю я.
– Арчи, ты пошутил, я надеюсь?
– садится напротив Гарик.
– Нас не было всего четыре месяца. А ты… ЖЕНИЛСЯ?
– Да. Я, б*ять, женился!
– медленно выдыхаю, встречая его недовольный взгляд.
– То есть, серьезно?!
– куксится он.
– Нахрен тебе это было надо?
– Это моё дело.
– Когда женился-то?
– Три месяца назад.
Мы были знакомы от силы один. Никто не поймет… Мне и не надо. Главное, она поняла.
– Покажи личико?
– улыбаясь, падает на стул рядом со мной Кипиш.
– Личико тебе показать?!
– опять вспенивает меня.
Мои пальцы сжимают бокал.
– Да ладно, Арчи, - закатывает глаза Тери.
– Ты четыре месяца не видел друзей. Прекращай!
– Арчи!
– не может успокоиться Гарик.
– Ты женился? ТЫ?!
Залпом допиваю остатки спиртного из стакана.
– Еще раз спроси.
– Да ладно… - недоверчиво качает он головой.
Тери с Кипишем улыбаются, переглядываются.
– Покажи… - нетерпеливо стучит пальцами Кипиш.
Что за повышенное внимание к моей… как, бл*ть, теперь ее называть?!
Пролистываю несколько фоток, отыскивая более-менее приличную.
– Вот, - кладу на середину стола.
С любопытством пялятся. Все, кроме Тери. Тери уже насмотрелся «а натурель»!
– Милаха… - кивает Кипиш.
– Милаха?
– поднимаю я бровь.
– Авария - не милаха!
– Тери истерично посмеивается.
– Авария?
– хмурится Гарик.
– Почему «Авария»?
– Потому что не «милаха», - закрываю я глаза, сжимая челюсти.
– А где она, кстати?
– Сбежала.
– Неудивительно, Арчи!
– ржет Гарик.
– Ты такой мудак иногда.
– Вернее, иногда не мудак, - со смехом добавляет Кипиш.
– По большим праздникам.
Мне не смешно.
С ней я старался им не быть! Очень. Получалось не всегда. Потому, что она сама тот еще «мудак».
– Почему сбежала?
– разливает по доставленным официантом стаканам Гарик.
Пролистываю несколько фоток.
Открываю ту, которая типа должна была мне что-то объяснить: наша квартира-студия разгромлена, все, что можно было разбить — разбито, все, что можно было порвать — порвано. На огромном панно ночного мегаполиса над кроватью надпись баллончиком, выходящая за его края: «Какой же ты мудак!»
– И что ты сделал?
Откуда я знаю, что точно сорвало башню этой придурошной?
Ни черта я не сделал запредельного. Не больше, чем обычно. Не больше, чем она!
– Ничего.
– Давно ушла?
– Двадцать шесть дней...
– Просто сбежала?
– Нет, не просто. Еще забрала все мои бабки.
– Телефон…
– Отключен.
– Родня?..
– Не появлялась.
– Ну, и пошла она нах*й!
– прищуривается Гарик, наблюдая за моей реакцией.
– Авария...
– Она МОЯ. И пусть будет любезна ходить туда, куда я ее посылаю, и когда я ее посылаю! Никаких личных инициатив! Пусть объясняется, а потом идет на*уй! Если я так решу.