Postcriptum. Сборник стихов
Шрифт:
Я тебя и ее простил? Нет…
Что я сделал?
Я вас отпустил,
И лицом вниз не упал
Крик души
И возраст дает о себе знать,
Еще так молод,
Но живу лишь в беде,
Здесь можно сломаться,
Неизвестно кем стать!
А по стопам за мной идет смерть!
Но я тот еще шмель,
Обгоняю ее по кругу, будто бы смерч.
Но огни тухнут, воск сбегает с свеч,
Обжигая мне кожу…
Влад, проснись, ты долго спал,
Неужели ты так пал низ?
Что за легенды крысолова,
И убитые стишки суицидка?
Рифма где? Рифмы нет!
Неужели, это стихи балабола?
Нет! Я слышу голоса в голове,
Настроение из вне,
Мой мозг – компьютерное устройство!
Я не знаю, что оставлю,
Но уверен, что не уйдет моё биполярное расстройство!
Стены, голые стены,
Они мне стали домом!
Увы, в моей душе пустота,
А тело под белой простыней,
Белым гробом.
Поэт
Строка за строкой,
Мною написан полный бред,
В этом дерьме уже не видно надежды свет,
Потерян здесь, увы, неловко средь
Пустословов, предателей, мразей,
Что говорят, что будет всё на мази,
Я не знаю, кем быть:
Истинным висельником или фальшивым весельчаком,
Так что притормози…
Здесь умирают люди, не верь,
Слезь, хватит на моем горбу сидеть, вы лишний балласт,
Взвесь все слова, продан ли я?
Месть – не выход, все равно он предаст.
Страна предала меня,
Что же еще?
Затяжка и будет все хорошо?
Пробил мой час и это не величия мания!
Манит меня "новое завтра"!
Оставим к черту завтрак,
Оставь себе этот пятак,
Дай напоследок мне пять!
Обращение к Д.Ё.
Пишу тебе, пишу и плачу,
Ведь не могу я чувств скрывать!
Люблю тебя, чего сказать?
А если нет, то голову на плаху…
Любил тебя, любить и буду,
Не страшны расстояния и года!
Мне страшно только то,
Что не полюбишь ты меня…
Я под твоим окном всегда стою.
Стою. Молчу. Ведь ничего сказать не могу.
А почему? Я боюсь…
Сильно? Очень даже…
Я боюсь того, что ты лишь ухмыльнешься,
Примешь меня за идиота, посмеёшься,
Захлопнешь окно, на этом всё
Ты уйдешь, не вернешься.
Но кто из нас не боялся,
Когда шел? Все боялись,
Но больше страха нет во мне!
Во мне решимость только!
По городу хожу,
В раздумьях о тебе, вокруг темно
Надеюсь, что не опоздаю…
Отправить это письмо.
Битва
Рассвет, здесь горы,
Принимая прожитые годы,
Осуждая прожженные души,
Готовимся в битве сойтись…
Дуэль, будь то словом или дракой,
Будет все равно кровавой,
Как битва Батыя и Коловрата,
Я же был пешкой когда-то…
Я начинал с нуля,
Твой кумир говорил:
"Мой стартовый капитал – те, с кем я начинал"
Знай, у меня не было ни черта!
Книга за книгой, прожигал их взглядом,
Был чужой, даже в стране, в которой мой дом,
Писал строку за строкой,
Каждый противник мой испытывал Стокгольмский Синдром.
Но сегодня важная дуэль, важная битва,
Рассвет, гора, мои прожитые года,
Несут мне новый свет…Бред…
Все хотят моей смерти, они не за тебя,
Они не хотят, чтобы ты выиграл -
Они хотят, чтобы я проиграл!
Нам суждено терять
Увы, нам суждено терять,
Страдать и снова находить.
Так было, будет,
Смирись.
Нам с этим жить,
Другого не жди.
Есть цикл, и как ты
Не хотел его изменить,
Ты обречен:
Терять, страдать и находить.
Не опускай руки
Не опускай руки, ты слышишь?
Ты этот путь не зря прошла,
Чтобы всё взять и отпустить.
Услышь же это звук…
И до нас осень пришла.
Не отпускай руки, ты слышишь?!
Я верю в тебя, и этого достаточно!
Увидишь ты, как птенец взлетает в небо,
Крыльями порхая, тебе не безразлично.
Не отпускай руки, ты почти у цели.
Я, поэт с прогнившую душой,
Пишу сей стих, чтобы тебе помочь дойти!
Ты у дверей стоишь, смелей…
Ты уже дошла, ты молодец,
Не опустила руки…
Но мне придется тебя отпустить,
Чтобы ты была счастлива.
Поле выжженной травы
Мне помнились чудное небо, то грозы,
Тот мир, в котором строил мечты…
Теперь это лишь грезы,
И поле выжженной травы…
Я столь же мало в этом мире значу,
Как население Копты,
Я слышу стоны славных воинов, под сотнями копыт,
Я слышу стоны, покуда по костям иду…
Закованный в тысячи оков,
Конец ознакомительного фрагмента.