Шрифт:
Откр 22, 4 И узрят лицо Его, и имя Его будет на челах их.
…
Красные кирпичи… Они под ногами. Ими вымощены дорожки тротуара. Смотреть можно без конца, сложно оторваться. Каждый из них не похож на другие. Обожжённая глина захватывает какие-то светлые гранулы, крупинки, пигменты красного, черные пятнышки. Они хаотично раскиданы по телу кирпичика. Некоторые более чистые либо без примесей совсем. Иногда в поле зрения попадают чьи-то ноги – так близко мы порой оказываемся друг к дружке. Интересно, а люди эти тоже, как и я, рассматривают красные кирпичи? Не могу поднять голову: я занят.
Слышен звук реки, шелест листьев, лай собак. Но кирпичи молчат и тем не менее привлекают, приковывают к себе взгляд. Меж ними, на швах, попадаются разные камушки, бумажки, окурки. Все это романтизирует вид кирпичиков. Дуновение ветра… Кроны деревьев качаются и затеняют кирпичи на миг.
Красный – это цвет веселья. Мне радостно внутри. Взгляд перепрыгивает с брусочка на брусочек, боясь не успеть за движением вперёд. Кирпичи быстро меняются. Сколько их здесь – сотни, тысячи, мириады? Всплеск воды. Мне хочется танцевать, плясать! Я бегу, кручусь в танце, подпрыгивая. Но мне трудно не смотреть на них: они пленяют, гипнотизируют. Я останавливаюсь, чтобы не сойти с дорожки и поворачиваю налево. Один из кирпичиков лежит неровно. Грустно, обидно. Ведь вся брусчатка была бы совсем испорчена, если бы он лежал ещё немного кривее. Тогда бы не было никаких красных кирпичей дальше. А они так чаруют!
Конец ознакомительного фрагмента.