Шрифт:
Конец весны, уходит грязь,
Лучей сменяясь ярким лоском,
Все оживает, ярко, броско
И на работе снова отпуск
Дают нам, злобно так смеясь.
Как же достали, вот ненастье -
Им не сидится на работе,
Им фирмы не нужны заботы,
Стоят и стройки, и заводы -
Покуют чемоданы, счастье!
Веселье, радость, тунеядство!
О, боже мой, ну что за вздор?
То ж не награда, то позор!
Когда детишек полный двор
Сменился вдруг вечерним пьянством,
Вот, как не скучно этим людям?
И кто придумал отпуск летом?
Скажи, господь, за что нам это?
На месте был, в форму одетый,
А что теперь? Что делать буду?
Прошел уж час, как выходные
Вдруг растянулись в целый год –
Никто меня и не поймет,
Что без проблем и без забот
Напало на меня унынье
Неделю – ладно, две – терпимо,
Но чертов месяц отдыхать?
Скажите, в чем здесь благодать?
Кого мне надо бы послать,
Чтоб отпуска летали мимо?
Копал картошку, полол грядки:
Решил тут глянуть в календарь,
Уже декабрь ли, февраль?
Мечтай! Пройти два дня всего успело,
А на участке уж все сделал –
Устал бы больше от зарядки.
Судьба…
Верни работу мне, поскуда!
Я жду, мечту лелея, чуда!
Трудиться за двоих там буду!
Лишь поработать дай…
Был не услышан. Опечален,
Сижу, грущу, смотрю на сад,
И вроде времени я рад,
Что появилось для работы…
Но вот работа?
Всплакнул. Взял у соседа пива.
И на рыбалку, на охоту,
Сходил по разу, до зевоты
Там было скучно с идиотом,
Меня уча, все делал плохо,
Еще пыжась, дурак строптивый.
Ну, все, пора?
Ага, ну как же!
Прошла неделя, еще три,
Уж злоба лезет изнутри –
И говорит «кричи, ори»,
И от заказа до зори
Ворочаюсь без дела.
Читал про отпуск. Он полезен,
Себя пытался убедить,
Но страсть свою не победить,
Не уничтожить, не сломить,
Ведь на работе я король –
Все делаю умело.
Еще неделю отдыхать.
Добил ремонт в квартире,
Убил тоску в пломбире,
Мозг плавится в эфире –
Устал уже страдать.
И вот, настал час долгожданный –
Звонок, начальство, выходной
Последний уж остался мой
Завтра – работа! Дом родной!
Прощай, период чемоданный!
Из года в год, я каждый день
В делах, работе и успехе –
Но хочется судьбе потехи
Уж слышу будущего эхо:
Вновь напускает за огрехи
Та чемоданов тень.