Шрифт:
Пролог
Пролог (имеет прямое отношение к сюжету, но может отпугнуть своим не стандартом).
2016 год. Сирийско-Арабская Республика. Спустя семь часов после неудачной военной операции.
Не в силах пошевелиться и будучи накрепко привязанным толстыми резиновыми жгутами к старой медицинской каталке, да еще и с заклеенным ртом, он не имел возможности даже позвать на помощь. Да он и не сделал бы этого — честь не позволяла. Офицер спецназа, как никак.
Его медленно катили по пустому и темному коридору. Колеса противно поскрипывали, а сама каталка дребезжала так, словно в ближайшем будущем собиралась развалиться на части. Офицера вкатили в небольшое, плохо освещенное помещение. Те, кто его сопровождали, остались где-то позади, по какой-то причине не решившись пройти внутрь.
В дальней части помещения стоял роскошный диван, перед ним небольшой столик, а на нем необычной формы, явно дорогой кальян. В помещении было прохладно, а в воздухе витал ощутимый вишневый запах.
На диване восседал человек в нестандартной военной форме, чем-то смахивающей на полевое обмундирование американских войск. Он лениво закинул ногу за ногу, изредка прикладываясь к мундштуку. Заметив посторонних, он молча отложил трубку, медленно поднялся и неторопливо подошел ближе. Он был обут в песчаного цвета ботинки с высоким берцем, на поясе кожаная кобура с пистолетом. Лицо было частично скрыто черной полумаской с прорезью для рта, явно сделанной на заказ. Короткая стильная стрижка, над правым ухом татуировка в виде скорпиона… Все это офицер отметил махом, более того, ему хватило одного взгляда, чтобы понять — перед ним вовсе не араб.
Он молча смотрел на него темными глазами, при этом как бы случайно перебирая пальцами по рукоятке пистолета.
— Ну, чего вылупился пиндос? — вызывающе произнес офицер, но из-за заклеенного рта произнесенное им сильно исказилось. Однако любитель кальяна все понял.
Быстро осмотрев прикованного к каталке человека, неизвестный удовлетворенно хмыкнул и неопределенно махнул рукой одному из тех, кто стоял у входа.
— Подходит! Начинайте процедуру! — сухим и резким голосом произнес хозяин помещения, после чего отвернулся и направился обратно к дивану.
Каталку с прикованным офицером немедленно выдернули обратно в коридор и прокатив по тому же коридору еще несколько метров, вкатили в довольно большое, но также плохо освещенное помещение. Вокруг было много незнакомого оборудования, на полу разбросаны многочисленные провода…
Офицера быстро отвязали от каталки, подняли и небрежно усадили на металлический стул с высокой спинкой. Руки сунули в импровизированные петли, ноги стянули чем-то крепким, но эластичным. Возможно, теми же жгутами. Голову зафиксировали в небольшом ложе, плотно прижав затылком к спинке.
Не успел он осмотреться, как ему на голову сразу же водрузили какое-то тяжелое устройство, сплошь опутанное разноцветными проводами. К нему подошел человек в грязно-белом медицинском халате, наклонился и с любопытством заглянул ему в лицо. Коротко усмехнувшись, он похлопал офицера по спине, а затем дал знак рукой стоящему чуть в стороне коллеге…
Что-то зажужжало, запищало. Неожиданно голову прострелила острая боль и офицер, коротко вскрикнув, потерял сознание. Голова безвольно опустилась, подбородок уперся в грудь.
— Опять неудача. И этот закипел! — тот, что был в халате, разочарованно повел плечами, сплюнул на пол и резко развернувшись, удалился вглубь помещения. — Саид, ты знаешь, куда деть тело!
Менее чем через минуту бесчувственное тело вытащили из кресла, грубо выволокли в коридор, а затем бросили в кузов стоящего у выхода пикапа, закрыли борт.
Транспорт взревел мощным движком, резко тронулся с места и рванул в сторону дислокации Российских войск…
Глава 1. На свою голову
Лето 2023 года, Краснодар, Российская Федерация.
— Эй! Ты глухой, что ли? — уже в третий раз послышался недовольный голос с характерным грузинским акцентом.
Артем медленно, даже несколько заторможено обернулся, окинув владельца продуктового магазина рассеянным взглядом. Он даже не сразу понял, что обращались именно к нему.
— Э-э-э… Что?
— Ты опять за свое, м-м? — возмутился хозяин продуктовой палатки, демонстративно уперев волосатые руки в жирные бока. — Я тебя третий раз спрашиваю, почему вся черешня вялая на прилавке, а?
— Черешня? — Артем постепенно возвращался в реальность. — А, э-э… Так я это… Сейчас свежей докину!
— Ты должен был сделать это три часа назад, — недовольно пробурчал хозяин магазина, окинув парня негодующим взглядом. — Чего ты уставился на меня, а? Живей давай, ну?!
Он задумчиво поскреб грязными ногтями трехдневную, уже седеющую щетину, после чего неодобрительно покачал головой и вразвалку зашагал обратно в свою каморку, где на последнем издыхании работала старенькая сплит-система.
Было жарко — все-таки начало июня.
И хотя рабочий день начался сравнительно недавно, солнце уже жгло нещадно, а температура уверенно приближалась к верхней отметке. Деревьев поблизости не было, а из ближайших источников тени имелся лишь одинокий большой зонтик с выгоревшей грязно-серой надписью «Coca Cola».
Артем работал на рынке, исполняя обязанности грузчика-товароведа, а по совместительству еще и разнорабочего в продуктовой палатке. Стареющий грузин взял парня к себе недавно, всего две недели назад, но уже успел об этом пожалеть раз двадцать. Несмотря на то, что Артем пребывал в хорошей физической форме, он вечно был погружен в свои собственные мысли, иногда в лоб не замечая свое постоянно недовольное начальство. Парень был рассеян и иногда путал ценники, забывал периодически освежать прилавки с фруктами и частенько опаздывал на работу.