Давай сыграем в любовь

Блин! Это же полная катастрофа! Как я могла потерять планшет? И что самое ужасное, у меня ведь там нет паролей. Если кто-то подберет, то запросто сможет забрать себе. Не особо-то я верю в честность и порядочность современных людей.

Спускаюсь на первый этаж, расталкивая студентов, которых, как назло, прямо целая орава на лестнице. И откуда они только взялись, вроде пара сейчас должна идти. Один парень даже сурово косится на меня, мол, пропускай старших, чего пялишься. Но я лишь отвожу взгляд, потому что в мыслях только одно — срочно вернуть планшет.

Господи! Хоть бы там вкладки были закрыты. Я уже и не помню толком, сворачивала их или нет. Госпожа Удача, будь сегодня на моей стороне, ладно? Ну пожалуйста!

На первом этаже оказывается тише, только несколько зевак на стульях сидят. И к моему большому сожалению, среди них нет обладателя планшета, как и его самого на свободных местах. Делать нечего, приходится обратиться на пост охраны.

— Простите, — стучу я по столу, заставив парня оторвать глаза от своего мобильника. Он недовольно цокает, затем даже нецензурно ругается, когда на экране высвечивается «Game over».

— Чего тебе? — рычит товарищ в черной форме.

— Я потеряла планшет.

— Поздравляю, — сухо отрезает он и снова в телефон начинает пялиться. Замечательно! Помощь от Бога!

— Вам никто не приносил его? — не теряю надежды.

— Нет, — в этот раз парень на меня не смотрит. Конечно, там-то у него важнее будет, вон очередная миссия по спасению мира.

— Если принесут, позвоните, пожалуйста, — максимально любезно прошу, оставив на клочке бумаге свой номер. Правда, есть ощущение, что охранник не позвонит или вообще забудет про меня.

С губ срывается вздох отчаяния. Одно радует — никаких опознавательных символов, что планшет принадлежит именно мне, там нет. Никто не узнает мой маленький секрет. А из аккаунтов я просто выйду. Точно!

«Все будет хорошо», — утешаю себя.

Но хорошо не происходит, как только я слышу этот бархатистый, до чертиков глубокий голос. У меня аж внутренне каждый орган напрягается.

— Эй, Лисица, ты случайно не это ищешь?

Оглядываюсь, заметив возле стойки гардероба Соболева. Стоит себе такой, с присущим выражением лица: «Я — само совершенство». Рядом с ним лежит шлем, а черная кожанка, совсем не по погоде кстати, открывает вид на белую рубашку. Ого! Первый раз вижу Соболева в рубашке. Верхние пуговицы воротника у него расстегнуты, открывая зону ключиц. Да и в целом, отдаю должное, несмотря на мою ненависть к этому парню, Руслан всегда довольно стильно одевается.

Вальяжной походочкой Соболев направляется ко мне, и я по дурости! Подчеркиваю! Именно так! Киваю ему, а потом вслух произношу фразу, которая становится моей пулей в висок.

— Да, это мой.

Протягиваю руку, желая получить заветную вещь, и Руслан вроде планирует отдать мне его. Вот он — мой дорогой и любимый девайс. Но в последнюю секунду, Соболев как озорной ребенок поднимает руку вверх, явно намекая, что планшет я не получу.

— В чем дело? — рычу недовольно.

— А где «пожалуйста»? — склоняет он голову на бок, улыбаясь одним уголком губ. И что только девчонки находят в этом наглеце? Да, он может хорошо сложен собой, явно качается, и рост под метр девяносто берет свое. Вот только кроме внешность еще и человечность важна, а у Руслана Соболева с этим проблемы.

— Дай уже сюда, и спасибо, — хмыкаю я, умудрившись забрать планшет. Тут же запихиваю его в рюкзак, планируя скорее ретироваться, но Руслан огорошивает очередным заявлением в лоб.

— Лисица, тебе придется мне помочь.

— Мне? — у меня аж глаза как две монетки становятся. — Чем? Облить тебя во второй раз водой?

— Кстати, за тот случай, ты до сих пор не расплатилась. А я говорил тебе, что со мной такие штуки бесследно не проходят. — На полном серьезе, с нескрываемым раздражением напоминает он.

— Бывай, Соболев. Я в число твоей фанбазы не вхожу, — хмыкаю и даже успеваю выйти на улицу. Иду себе бодренько, прокручиваю в голове очередную сцену для книги. И тут перед моим носом резко останавливается черный, дерзкий байк, словно молния ударила в землю.

— Ну что еще, Соболев? — притоптываю ногой. Стоит отметить, что нас с этим парнем, связывают максимально негативные общие воспоминания. Я его ненавижу, он меня тоже.

Руслан опирается ногой о бордюр, заглушив мотор. Снимает шлем, и о Боги, зачем делать это так пафосно? Не для рекламы же снимаем ролик.

— Ты мне поможешь, Ивлева, хочешь того или нет. — С присущим высокомерием заявляет он.

— С какого это?

— Он медленно провел пальцами по ее бедру, — не скрывая усмешки, начинает цитировать Руслан то, от чего у меня аж сердце сжимается. — Отчего ее трусики стали влажными.

— Замолчи! — кричу я, смущенная до кончиков ушей. Следом за смущением идет гнев, притом настолько сильный, что впору в очередной раз облить водой или чем похуже этого парня.

За что он меня так ненавидит?

— Она обхватила рукой его… — не унимается Соболев. И главное так посмеивается, цитируя строки из моей книги, будто хочет этим унизить.

— Ты оглох? — хриплым голосом произношу, впервые ощущая себя, неуверенно.

Вместо ответа, Руслан слезает со своего байка и делает шаг ко мне. Он подхватывает горячими пальцами мой подбородок, заставляя посмотреть ему прямо в глаза. Дьявол! И улыбка самодовольная у него такая же ядовитая.

— Если ты откажешься мне помочь, Лисица, придется всем рассказать, о твоем грязном секрете. Представляешь, как парни заинтересуются, когда узнают о твоих изращенных фантазиях?

А мне и сказать ему ничего, хотя нет, хочется ударить. Со всей силы по смазливому лицу или еще лучше — между ног.

— И да, я не спрашиваю, поможешь или нет, — тоном, человека не привыкшего получать отказы, говорит он. — Потому что ты поможешь, это не обсуждается. Заодно покажу тебе все впуклости и выпуклости в реале. Не благодари.

— Да иди, знаешь куда? — отталкиваю его и для пущего эффекта делаю два шага назад. Давайте поясним: наши отношения с Русланом Соболевым априори нельзя назвать даже вот настолечко нормальными.