Баблократы
Шрифт:
Он дочь свою на это отдаёт.
Себя он называет господином.
Боится он народа – тот един.
Един в поступках. В мнении едином
Народ присвоит званье «господин».
Причёску, «с понтом», носит он такую
Не зря. Готов он ко всему.
Когда народ взродит страну родную,
То баблократ отправится в тюрьму.
Их ненавидеть, для меня, готово.
Хотя не скрою, этому не рад.
Но очень, очень жаль, что слово
Неверно переводят – «демократ».
Век милосердья! Слышен глас народа –
Перевести правдиво слово нам не лень:
«Народовластье» – день в четыре года,
«Народоуправленье» каждый день.
Я стихоплёт
Я стихоплёт. И это не скрываю.
Питаюсь тем, живу я и дышу.
И если хоть один, хоть строчку прочитает,
То значит, не напрасно я пишу.
Стезя моя, наверное, такая:
Пишу стихи и радую людей.
А может быть, я боль им причиняю.
Меня, прошу, за это не жалей.
Полжизни нас считают чудаками.
Тем ложат нам на шею тяжкий камень.
Ты не грусти, ведь мы с тобой прорвёмся,
И с бедами своими разберёмся.
Свой путь продолжим мы идти.
Не всех, не без разбора, но простим.
И, чтобы ад наш стал для многих раем,
Мы камни те цветами разбросаем.
Служитель муз. И это не скрываю.
Коль рифмы сами в голову метут,
Пиши стихи и знаю, твёрдо знаю,
Преобразуют некую мечту.
Я стихоплёт. Как многие другие.
И вижу то, что прочим не дано.
Пускай глупцы и люди неплохие,
Жаль их. Им остаётся лишь одно.
Полжизни им считать нас чудаками.
Тем вешать нам на шею новый камень.
Ты не грусти, ведь мы с тобой прорвёмся,
Мы с бедами своими разберёмся.
Свой путь продолжим мы идти.
Не всех, не без разбора, но простим.
И, чтобы ад наш стал для многих раем,
Мы камни те цветами разбросаем.
Моцарт и сальеры
Украл идею этот умник,
Уверенный в себе самом.
Но не узрел: не каждый суслик
Бывает в поле агроном.
Моцарт музыку играл.
Нотами за ним писал
Рядышком Сальери.
Где-то ноты добавлял,
Где-то вовсе убирал
В нотном стане веря,
Что исправив ноту, такт
Будет музыка звучать
Непременно чище.
Чтоб вниманье уделять
И бабло себе срывать.
Кто там Моцарт? Нищий.
И не важно, где сальер:
В поле, на заводе,
В парламенте, например.
С виду умный вроде.
Стоит моцартам писать,
Тут сальеры потрошат.
И хоть слово поспешат
Испоганить гнусно.
Опорочат, оплошат.
Стыдно братцы, грустно.
Моцарты изобретут
Враз сальеры тут как тут.
Он талант и он мудрец,
Но без моцарта конец.
Дескать, – я в стихах король,
Но без моцарта он ноль.
И сегодня видишь ты.
Из пиарной маеты,
Из сальерной суеты
Препаршивые мечты.
Примазюкаться к умам,
Присюсюкаться к ушам,
Дескать, Моцарт не пример.
Дескать, всё писал сальер.
Рубят вся и всех сплеча…
Только моцарты молчат.
Моцарт. Он всего один.
Моцарт – он неповторим
Такова дорога.
А сальеров пруд пруди.
Не пытайтесь победить
Их. Сальеров много.
Офицеры Молдавии
Был кровавый сорок первый год.
Было время Штефан – Водэ жил.
Но всегда он защищал народ,
И Отчизне до конца служил.
От Днестра и до чужих морей
В бой вступал, и подавал пример,
Помнил он солдатских матерей,
Дорогой молдавский офицер.
Офицеры Молдавии. Усталые лица.
Офицеры Молдавии – ваш порядок суров,
Офицеры Молдавии. На нелёгких границах
Продолжаете славу достойно отцов.
В страшный час, когда враги пришли
Развалить страну Эс, Эс, Эс, Эр,
Ты не отдал им своей земли,
Боевой товарищ офицер.
Быть Молдавии родной всегда!
В Приднестровье не бывать войне.
Жизни ты сберёг своих солдат,
Развалиться ты не дал стране.
Офицеры Молдавии. Усталые лица.
Офицеры Молдавии – ваш порядок суров,
Офицеры Молдавии. На нелёгких границах
Продолжаете славу достойно отцов.
Гимн Молдове
Привет тебе прекрасная Молдова!
Трудолюбивая республика моя.
Людей великих вижу я сквозь это слово,
Простых и терпеливых вижу я.
И знаю я Молдавия родная,
Всё сбудется в истории твоей.
Со всех концов большой земли, с любого края,
Стремиться будут к Родине своей.
Славься Молдавия, духом свободная:
Леса, долины, реки и поля.
Многие нации – мудрость народная!
Моя благословенная земля.
Твоё благословенное творенье:
Озёра и сады – мы любим их
Да! Есть в тебе природы загрязненье,